Мимо текла, текла река, плыли куда-то облака.

Шел человек, была дорога нелегка.

И человек мечтал о том, что он построит где-то дом,

И поселится счастье с ним в доме одном.



Если бывало, он сдавал, то неизменно напевал

Песню любимую свою, ту, что пою, ту, что пою:

"Дом, как известно всем давно, это не стены, не окно,

Даже не стулья за столом, это не дом"



Дом - это то, куда готов ты возвращаться вновь и вновь

Яростным, добрым, нежным, злым, еле живым.

Дом - это там, где вас поймут, там, где надеются и ждут,

Где ты забудешь о плохом, это твой дом.